Golden Cloud

I campi gelati

Ed il mesto rinsavire

D’un termitaio fumante

Una vecchina sparge fiori per un cimitero

Per un futuro assolto

Dal crimine d’essere

Se il titanico morire

Prova a stringere tra le sue dita use ad else ornate

Il fluire del tuo mutarti

Tracannare al più potrà il suo riflesso